O Silêncio que Sucede a Música

Tão gasto e desbotado como uma nota esquecida

nos bolsos de um velho casaco,

mas ainda sim, com algum valor.

Eu aliso a pinturas das paredes

descascando a tinta dos cantos

para camadas ocultas revelar.

Mas o tijolo e o concreto nunca alcanço.

Ouço o ranger débil das dobradiças e fechaduras

perturbando a notívaga unidade do sono.

De olhos fechados eu enxergo tudo que ao Limiar escapa.

Jogamos nossas cabeças para trás

quando a ciranda repentinamente se acelera.

Nós somos a tolice desses céus borrados

sustentados tão somente

por pés desorientados e recalcitrantes.

Por isso escrevo o meu nome

em troncos seculares

para escapar da minha finitude.

Nós somos o silêncio que sucede a música.

A palavra que escapa da garganta

para morrer indiferente na multidão.

Nada nunca muda.

Nada nunca nos mudará.

Os nossos reflexos estão desbotados.

Nossas sombras se apequenam

perante à transfixa Aurora das Dores.

O Infinito cretinamente nos perpassa

... e ficamos para trás

como crianças desgarradas

tateando em vão na escuridão

em busca de um alguém

que nunca esteve lá.