Prensado entre as folhas de um livro,
Jacintos roxos ou azuis esmaecidos.
Seu perfume, ora intoxicante, agora fugidio,
Figura como um sonho bom
De dias que, hoje, não viriam,
Aquém das soleiras do lembrar.
As coisas delicadas e raras,
Em estantes altas,
Também estão protegidas.
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