Síncope Sutil

As palavras se borram

como se a tinta

tivesse sido diluída

por vez e vez mais.

Soerguem-se vozes

de recantos serenos

que recontam os pequenos

detalhes de dias atrás.

Ao colo recai um livro

sobre guerras passadas

e novas alvoradas,

um nunca olhar pra trás.

Da tv ligada

surgem imagens brilhantes

como meros coadjuvantes

de um sono que se refaz.

No vazio disforme projeto

os meus medos secretos

e aos poucos me recomponho.

Em síncope profunda,

braços magnânimos se fecham

e esta última barreira transponho.

Incauto como infante bem amado,

recaio em vastidão líquida

e toco na raiz azul dos sonhos.

Agridoce

Com os joelhos abraçados

torno suportável

você não estar aqui.

Tento imaginar a forma,

para uma voz que assombra

e que me inconforma.

Como pôde a invenção

seu inventor descontruir?

Enfeito as paredes com as fotos

de nossos momentos fabricados

e adormeço quieta no conforto frio

dos seus longos braços imaginados.

Seu leve toque inexistente

é a carícia mais pungente

que persiste em me atormentar.

Eu estou bem, obrigada.

Isto tudo irá passar.

Mas em algum lugar eu sei

que alguém espera

por um outro alguém

a lhe esperar.

Nunca lhe pedi nada

e você também nada trouxe,

mas mesmo com a distância

encontro um equilíbrio

agridoce.

Sopre suas palavras

como as sementes

de dentes-de-leão

ao vento.

Camas de Gato

O que perdi em profundidade,

ganhei em redobrada mansidão.

Amadurecer é simplificar-se,

desatar os nós de sua própria criação.

Antes precisei destes fios

para não sobrevoar e perder-me

em meio às promessas de infinito e compreensão.

Depois, como Teseu, usei-os para escapar

das muralhas e labirintos

erigidos somente em minha tola imaginação.

Agora armo camas-de-gato,

sabendo ser o destino

algo que somente se fia

pelas suas próprias mãos

Porcelana

Alvas faces
sempiternas e prostradas.
Tão indiferentes ao tempo
que lhes descasca a vítrea pele.
Frutos de um ditoso capricho
há muito esquecido
mas que ainda assim ecoa
como um suspiro na eternidade.

Suspensas em prateleiras
ou embaladas em suas caixas,
seus olhos fugidios parecem sempre olhar
para um algo mais além.

Tudo em volta se corrompe e se destrói,
mas as bonecas de porcelana permanecem sentadas
esperando pelo chá que não viria.